I.- ¡Qué majestuosa iglesia recortada en gris mientras el fondo se parte, azul y negro!.
II.- Felicidad al mirar al cielo, sonrisas al caminar por calles desconocidas, edificios abandonados, vías del tren en mi camino ¡caballero vagabundo! ¡querido caminante!, el éxtasis en mi cuerpo -dentro de mi cuerpo- impulsando cada paso, cada nueva inspiración.
III.- Me perdí entre gajos de naranja, el aroma estaba alojado en mis ojos ¡naranja anaranjado naranja!. Por cada parpadeo había una gota más de lluvia ¿o no?.
IV.- Sus voces corriendo en el aire, a algunas calles podía sentir la potencia de sus voces taladrando mis oídos. La imagen de unos muchachos perdidos en la niebla.
V.- Caminatas interminables, aburrimiento, vergüenza ajena y odio.
VI.- Retrasé un encuentro importante, me quedé vagando en las calles y fue culpa mía, no soporté escuchar a un par de imbéciles balbucear, fin del asunto.
VII.- No hay mejor noche, no hay mejor momento. Las vías del tren a metros de nosotros, los insectos queriendo alimentarse de nuestros cuerpos, los árboles protegiendo nuestro refugio ¿¡qué demonios hacía yo ahí!?, por lo despreciable que soy no merezco toda esa gracia sobre mis hombros.
VIII.- Odio odio odio odio odio odio. Si dicen a las 10:00, tiene que comenzar a esa hora, punto.
IX.- Amigo Francisco -“el mago del vino”- y amigo “Juan Carlos” ¿cómo es que son más interesantes que la tropa de aspirantes a poetas que me rodearon durante días?.
X.- ¡Jodidos exhibicionistas!…
XI.- Dos malditos días vagando por calles desagradablemente calientes. Viejos cagando a la vista de todo el mundo, un tipo con los calzoncillos sobre el pantalón y medio mundo enloquecido.
4 comentarios:
Melomanía, simplemente, escuchar que se dice de los bosques, ¡Tan de Whitman!, ser un espectador frente a una obra donde se dice que es buena, ¡un cuento de Cortázar!, intégrate a la obra cuyo final (a lo Shakespeare) se muere... A pesar de todo hay algo que se obtiene, ¿a quien se paga? NADA, silencio ante todo, sólo en la fantasía (Pavese) se encuentra una VERDADERA mentira. “El mago del vino” delicioso personaje para los real visceralistas, ¿No es apasionante ver lo que otros no?, que tomen eso como una lavativa que no sienten. Y reírse, reírse hasta no ver nada- algo así diría Panero...al final todo nos tortura hasta el no ser torturado. La náusea...
Es muy bueno que un escritor maneje o intente manejar varios estilos, así se puede apreciar mejor un trabajo de este. Como las tres etapas de Paul Éluard, o mejor aún la de Alcoholes y Vitam impendere amori de Guillaume Apollinaire. Este texto de once fragmentos muestra un trabajo por una parte realista y la otra más lirica. La mas lirica seria para mí el I, III, IV, y parte del VII que fusiona a los dos. Bueno, para mi gusto personal mis favoritas son las liricas y de las que escribiste mi preferida está entre la primera y la tercera, difícil decisión para una prosa que llega a ser casi poética.
Te recomiendo borrar la última pregunta del tercero y quedaría excelente.
La idea siempre es fascinarse con un estilo, superarse y ¡destrozarlo!; es una idea que se me viene a la mente como perfecto modelo a seguir.
Estimado Virgilio, nuevamente me provoca a responder a uno de sus comentarios y no tiene idea de cuánto me excita hacerlo.
Lírico y realista... ¿me creería si le digo que todo aquello pasó en realidad?. Por supuesto que ese "¿o no?" le baja un poco ¿la categoría?, ahora que lo leo me parece que es inadecuado al hilo que lleva el texto, pero de algún modo es necesario para hacerlo corresponder en los anteriores y siguientes textos de la misma entrada. ¿En serio cree que es una prosa que llega a ser casi poética?, me parece que está demasiado lejos de serlo, pero tenga en cuenta que escribir prosa poética es una de mis grandes metas. Nos estamos leyendo.
He encontrado este poema que habla del número VII, en lo personal creo que es muy adecuado, aquí esta:
".No ha comenzado la fiesta, pero no terminará nunca. Despiertan, en la cantera sagrada, nuestros negros amantes. Allí la casa de la Escolopendra. Allí susurran sus canciones blandas los del Otro Lado: sonríen tras pañuelos empapados de mocos, y estremecen la noche; son cristal roto para siempre, agujas muertas a la deriva del tiempo. Conocen la íntima amistad de la hierba fresca con la luna, que también es su hermana."
Eduardo Haro Ibars
eso Chao.
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